jueves, 9 de agosto de 2018

Bordes

[ … ]
y por eso rebuzno entre los que aúllan
y me silencio entre los que cantan

XOLOTL MÉNDEZ ZENTENO



En el año 2011 después de mi primer viaje a Lima, Perú, conocí la novela de R. Bolaño Los Detectives Salvajes. En 2012 llegué hasta la tumba de aquel Ulises Lima de la novela realviceralista. Días después, en un homenaje al propio Mario Santiago P. en un bar probablemente ya extinto de la colonia Santa María, conocí a R. Israel Miranda. Desconocía por supuesto, de su actividad poética y su quehacer con el Taller de Creación Literaria En el Borde – Líneas y Versos para Incitar al Vuelo.

En octubre o noviembre de 2013 recién desempacado de mi segundo viaje a Lima, ingresé a mi primer Taller de Creación Literario En el Borde, en el ya extinto Red Allende del centro de la Ciudad de México. Mis primeros poemas fueron publicados ahí en la edición número IX. Semanas después, comencé el segundo taller en febrero de 2014 pero no lo concluí ya que realicé el tercer viaje a Lima. A pesar de ello, nuevos poemas escritos entre Ciudad de México y Lima aparecieron en la edición número X mi edición favorita hasta ahora, si se me permite el atrevido comentario.

No volví al taller sino hasta agosto o septiembre de 2015, cuando volví del Perú, el taller se había mudado para entonces al Dada X de la Avenida Cuauhtémoc, nuevos poetas se habían sumado al movimiento y otros menos, ya no aparecían tanto. La publicación número XVI - XVII del taller muestra mi regreso a la ciudad moustro, a la ciudad carnívora, a esta ciudad [L]CDMX. Si no mal recuerdo, la presentación de esta edición se llevó a cabo en un lugar inédito para mí, El Jerónimas, café restaurante, bar, de la calle homónima en el centro de la ciudad. También recuerdo, que aquella noche de tragos y caladitas de cigarro, R. Israel Miranda me propuso hacer un movimiento, acompañado de un manifiesto que nos declara como tal y el cual, había sido una de mis primeras intenciones cuando llegué al taller en el 2013. Pero para éste momento, la idea de conformar un manifiesto no me alegraba del todo pues se defendían muchas cosas y existían muchas voces y muchas propuestas, unidas todas por la única intención de permanecer en el Borde, siempre en el Borde. Así que esa misma noche sólo pude contestarle a R. Israel Miranda, que ya lo había hecho todo, ya había formado a los del Borde.

A finales de ese 2015 el propio R. Israel Miranda me invitó a presentar el Diario Gris(mi primera publicación totalmente independiente realizada en Lima) en la Feria del Libro del Zócalo, aquí un fragmento del texto de presentación:

Por aquellos indescifrables azares del destino, volví a tomar un avión y una tarde en Buenos Aires, mientras nuestros ojos se embriagaban en litros de cerveza Quilmes, Ana María (Alexis Alvarenga) me preguntó: ¿Qué era lo que más extrañaba de México? No supe qué contestarle, tal vez nada, tal vez todo, tal vez las tardes enfurecidas en las que iba con los del Borde y bebía versos como un salvaje extraviado bajo una lluvia neumónica del D.F. con la conciencia de un perro que ladra siempre a la misma hora / sostenido por la botella de licor / que no se llevó el mar / que no llevó ningún mensaje / que se fue al bote de basura / junto con mis tristezas.

Para la publicación de los talleres XVIII - XIX lograron colarse algunos de mis textos también. La presentación de aquella edición, fue en un lugar llamado El Impulso me parece, cuyas puertas creo recordar también, cerraron días después de la presentación. En abril de 2017 ingrese a mi último taller hasta entonces, sede: El Jerónimas. Después de eso volví a la vida cotidiana de la ciudad, de la familia, de la burocracia, de la monotonía y agitación de la ciudad, de lo tedioso y recreativo del trabajo y de los asuntos del amor absoluto. Hasta que un día aparecí en La Faena (cantina museo del centro) con el tan esperado manifiesto, que por si acaso, resultó un rotundo fracaso, ya que como lo esperaba, no podían mis letras abarcar tantas cosas, tantas voces, tantas intenciones y razones de existir entre un verso furioso y la incitación al vuelo que debe defender cada uno para seguir aullando o rebuznando en mi caso. 

Fue así que ese manifiesto con el tiempo se volvió otra cosa, algo parecido a mi Tórax quizás. Y fue así también, que a finales del 2017 en este ir y venir, apareció una publicación auspiciada por un buen samaritano de las artes trágicas o gráficas y edité el Dualidad (mi segunda publicación realizada también de forma independiente), con poemas procedentes del taller y un epílogo provisto de ingenuidad. Con esa edición elaboré un logotipo que intentaba por una parte, identificarme como Border a través de la idea de los BORDES y por otra, definir la postura de esta mancha, de esta manada o parvada que puede seguir defendiendo el verso a cada trago, a cada aullido y de la cual, no pretendo ninguna otra cosa sino que siga andando conmigo o sin mí, porque por ahora, lo único que me puede seguir definiendo, son estos bordes.







NOTA FINAL

El pasado 4 de agosto del 2018, se realizó la presentación de los talleres XXII – XXIII en El Capi Carmona de la colonia Moctezuma. Llegando así, de forma gustosa a mi quinta publicación en medio de brindis, versos / conflictos y choques de tarros con viejos y nuevos amigos con los que siempre se puede seguir en el margen, en el borde o en el aullido constante.   

miércoles, 21 de marzo de 2018

Azul

I
Sé que la salvación no está en el fondo del vaso
ni del esófago / ni del cartílago cricoides de mi laringe


en el fondo del vaso hay oxígeno / desechos y palabras
que convulsionan por el anhelo de exponer algo
que está cerca de ser un poema / o una emoción
o un deseo azul que circula por mis arterias
y se desplaza como un cohete
entre la constante oxidación del CO2
que envenena mi cuerpo
para volverlo un perro viejo,
dueño de un corazón insolente
o un estruendoso ronquido
que erosiona mi neurosis cada tres minutos
mientras el vientre de Alexis crece cada noche un poco más.


II
En el fondo del vaso, hay otro vaso
y un Jesús en la boca
y unos ojos que me miran como si fuera una estrella distante.


III
Es en el fondo del vaso, donde casi siempre
no hay un poema / o una emoción
sino un deseo azular infinito que restablece todo el caos
que llevan mis días,
antes de que un cuerpo nuevo advierta mi muerte
o el trilce deseo de volverme fuego imperecedero
una mañana de mazo mientras espero que Emilio nazca con la lluvia.


IV
Descubrir el fondo del vaso trae la anestesia del tiempo,
imágenes borrosas de 24 por minuto
la ansiedad del viento,
que me revuelca hasta el corazón del carbón hirviendo
dentro de una máquina complicada, costosa
hecha de sueños y espíritu y mierda y aire
y el irremediable deseo de ver al mundo hundirse sin remedio,
condenado a una muerte por inanición.


V
Más allá del vaso está el páncreas y la intangible sensación azul
de ser un negativo fotográfico, que está a punto de ser revelado.

viernes, 9 de febrero de 2018

Nada

Cemento y el trombón,
tromboso,
tose,
carraspea,
amablemente obsequia misas de difunto,
cuerpo ausente de mujer amada,
pedacito de cal,
buen ron para ir con gusto a los velorios.
MAX ROJAS
Nada,
ni un buen pensamiento
esta mañana de tres grados
bajo cero / bajo lluvia / bajo cascajo

nada que habite mis pulmones
y los haga agujero negros

nada de arsénico por las arterias
o de escalofríos nocivos
o de dolor en el ventrículo izquierdo
de este órgano pertrechado

nada del viernes en lunes
ni de la ausencia de la rabia por perderlo todo
un día de invierno en altamar
mientras sueño que puedo soñar con la nada
desmembrada en traguitos de mezcal
con cemento y el trombón,
  tromboso,
               que tose,
                          y carraspea,
sobre occisos que andan en pleno sol raquítico
como si no supieran de zombis en la estación Buenavista,

hoy no tengo nada,
ni aristas en mi decálogo de tragedias
ni sombras que me hostiguen en cada esquina,
nada de silencio en esta ciudad de piedra que ruge escombros
nada – te digo – bajo la constelación de luciérnagas
que se trepan en mi cuerpo
para amablemente obsequiar misa de difunto
mientras ando náufrago
un día que no tiene nada,
ni olvido entre los dientes
ni alas para romper el oleaje
ni un cuerpo ausente de mujer amada,
ni un pedacito de cal,
ni un buen ron para ir con gusto a los velorios
y mirar con ganas
la descomposición de un cuerpo
que bien podría ser el mío, tumbado
disecado por la excentricidad que me atormenta,
como si no tuviera algo más importante que hacer
esta mañana en la que no tengo nada, ni siquiera en qué pensar.

martes, 21 de noviembre de 2017

Halcón Negro

La poesía
es un campo de batalla implacable
una vida imperfecta
el pelotón de avispas negras
en espera del fusilamiento.

La hoja limpia es Iraq / Afganistan
toda Sodoma y Gomorra.

Una hermosa playa
el recio sol
la primer bala es el amor
un maldito halcón negro / ruleta rusa
del deseo / placer y odio.

En medio de la tormenta
me refugio en la trinchera
detrás del café instantáneo
me olvido entre versos
y golpeo la posibilidad
de no tener una vida larga
aburrida o poco interesante.

Un rifle en el tintero
las teclas granadas
explotan una tras otra
ráfaga de violencia y sangre.

El halcón negro rasga mi cordura
para que las palabras se desplomen
como casquillos calientes sobre el papel
y si resulto herido
que sea un convoy de morfina
quien me rescate
de la estupidez inconsciente
de morir con gangrena
degollado / quemado
con el cuerpo desmembrado
en búsqueda del madrazo preciso
del proyectil fulminante
de la prosa que impacte
directo en el blanco.

Sólo los muertos
han visto el fin de ésta guerra.

Por eso escribo
para morir en una línea de dolor
y no convertirme en su rehén
tragarme el auxilio
aspirar la amargura
desdicharme el corazón.

Soy adicto a esta guerra
que no siente orgullo de matar a alguien
ni se aflige
por el miedo de perderlo todo
se derriba / se aniquila y se encuartela
condenándome a no salir vivo de aquí
sino es hasta quemar / mi último cartucho.

viernes, 13 de octubre de 2017

Alexis

"We're reeling through an endless fall"
BAND OF HORSES

Alexis es la oxidación de mis ojos
un aeroplano que cicatriza el cielo
el sueño que se sumerge en ácido
la distancia equidistante entre la noche
y un poeta invisibilizado del tercer mundo

Alexis puede crear las constelaciones en su vientre
dejar sus miedos olvidados en el saco azul
cocinar sin mirar los ingredientes
dormir todo un día
congelar sus manías
enlatar los planetas
volar para alcanzar la hora cuando vamos tarde
dibujar con un relámpago la gravedad de mis tristezas

Alexis sabe como prender el sol
sumergir un submarino a la mitad de la cama
ronronear con la garganta
degollar al más incauto
hacer flotar mi terquedad con un sólo suspiro

Alexis sabe desarmarme con una sola gota de sal
buscar mi inconsciente en un cajón lleno de náuseas
ser luciérnaga con insomnio
la canción más bella
el capricho que altera todos mis demás placeres

Alexis puede ser un segundo de caos / o de sosiego
o de rabia / o de incertidumbre
y aún así seguir ardiendo antes de irse a dormir

Alexis huele a noche estridente / a rojo carmín
su cuerpo sabe a otoño / a densa neblina

Alexis es la oscuridad de Buenos Aires
la humedad de Lima
el tráfico de México
el último / último trago
la desolación dividida
un abismo que puedo hacerme morir
con los ojos abiertos
mientras estranguló las estrellas.




miércoles, 4 de octubre de 2017

La Suave PatRIa

“Diré con épica sordina:
La Patria es impecable y diamantina”
RAMÓN LÓPEZ VELARDE

El pintor argentino Fernando Fader (1882-1935) estaba convencido de que para definir a una nación, el verdadero arte era el paisajismo. En este contexto, José María Velasco (1840-1912), Dr. Atl (1875-1964) o Luis Nishizawa (1918-2014) serían, en definitiva, algunos de nuestros mejores exponentes nacionales, a pesar de que la cultura contemporánea mantenga como vanguardia y punto de referencia artística al muralismo mexicano; movimiento cultural que nos brindó sobresalientes caudillos y maravillosas obras, particularmente durante las primeras décadas del siglo XX.
El arte es la conciencia de un pueblo. Pero así como no hay comunidad sin arte, tampoco surge el arte si no existe una convivencia entre distintas personas en un suelo común. El estilo paisajista mexicano, iniciado por los artistas viajeros del siglo XIX, fue retomado en cierta medida por los movimientos nacionalistas durante el cambio de siglo para construir una identidad desde los orígenes de la tierra. No es casualidad por ello, que los autores dedicaran una parte importante de su obra a la representación del paisaje; retratos exclusivos de volcanes, montañas, ríos y valles describieron entonces el rostro geológico, filosófico e histórico de México.
El pasado 15 de septiembre (fecha de la independencia mexicana, —conmemoración que de lo festivo ha desplazado a lo simbólico—), se celebró en Ladrón galería, ubicada en la colonia Buenos Aires de la Ciudad de México, un happening que oficializó e inauguró la muestra Patria, impecable y diamantina, del artista multidisciplinario Santiago Robles (Ciudad de México, 1984). La curaduría, realizada por Christian Barragán (Ciudad de México, 1985), incluye un mural público —dispuesto en las cercanías de la galería,  esquina de las calles Solis Quiroga y Bolaños Cacho— que le otorga un giro semántico a la obra del poeta mexicano Ramón López Velarde. Con el propósito de generar reflexiones y contrastes históricos en torno a la idea de nación, la obra procesal y cíclica —realizada de forma colaborativa entre rotulistas y artistas de la zona— procura mantenerse en el eje de una esquina urbana destinada al desecho de basura, de la acumulación de ésta y de su abnegada desaparición, de su limpieza constante y de su nuevo inicio cada día que pasa y que genera una nueva acumulación de basura en dicha esquina.  

Cabe recordar que la colonia Buenos Aires —originalmente hogar de un gran número de fontaneros y vendedores de herramientas— a partir de los años 40, con el auge del automóvil y los oficios relacionados con éste, se transformó en un barrio asociado a la venta de autopartes. A partir de la década de los noventa, la colonia comenzó a llamar la atención de artistas debido a la carga simbólica que adquirió, pues se trata de una zona relacionada con una cultura trash de uso y deshecho, tan común en las democracias actuales. Con el tiempo, surgieron asociaciones contraculturales hasta que recientemente se instauraron espacios artísticos de autogestión.
Con un estilo que nos remite a la cultura subterránea, y a la vez con el uso de los colores patrios, la pieza a muro presenta el verso 'Patria, impecable y diamantina', de López Velarde, junto al busto de éste en alto contraste, como si la tinta con la que fue elaborado comenzara a escurrirse por el muro que lo sostiene, haciendo alusión quizá al deslave de los falsos ideales con los que se ha construido este país.
Para actualizar las condiciones y características descritas en La suave patria, Santiago Robles y el poeta Benjamín E. Morales (Ciudad de México, 1984), intervinieron fragmentos del poema —los cuáles se presentan en el interior de Ladrón—, resaltando letras que al leerse juntas forman palabras relacionadas con distintos contextos modernos del país: CORRUPCIÓN / NARCOTRÁFICO / DESAPARECIDOS. Es evidente que después de un siglo, Robles no hace referencia a montañas, valles o ríos para resaltar las características de un arte nacionalista. En cambio, utiliza el verso para hacer hincapié en los fallos que hemos tenido como nación para integrarlos con los ideales de una figura icónica —la de López Velarde— y proponernos una variable dentro del arte colaborativo que ha venido desarrollando en los últimos años. Es quizá en este nuevo contexto que podemos ver la intención del artista por juntar e involucrar a un público amplio, al barrio, a los artistas y a los versos para organizar un anti-grito proclamando: ¡Viva Monsanto! ¡Viva McDonald’s! ¡Viva la sangre! ¡Viva la corrupción!, nombrando así ¿lo que no somos, no nos representa o define? Permitiéndonos recordar que ahí sigue nuestra cultura, como nuestros artistas o poetas (revolucionarios/marginados) como nuestros espacios públicos y muros (algunos olvidados, ignorados, devorados por la publicidad o las campañas políticas, destruidos por los sismos o tapados por la basura). Pero la mayoría, listos para plasmar las grandes ideas, fantasear, unir, parafrasear, convertirse en nuevos paisajes o en nuevos versos, generar un ideal contemporáneo de nación, de patria impecable y diamantina lugar, de expresión para cada uno de sus ciudadan@s y por cada una de sus calles.