viernes, 13 de octubre de 2017

Alexis

"We're reeling through an endless fall"
BAND OF HORSES

Alexis es la oxidación de mis ojos
un aeroplano que cicatriza el cielo
el sueño que se sumerge en ácido
la distancia equidistante entre la noche
y un poeta invisibilizado del tercer mundo

Alexis puede crear las constelaciones en su vientre
dejar sus miedos olvidados en el saco azul
cocinar sin mirar los ingredientes
dormir todo un día
congelar sus manías
enlatar los planetas
volar para alcanzar la hora cuando vamos tarde
dibujar con un relámpago la gravedad de mis tristezas

Alexis sabe como prender el sol
sumergir un submarino a la mitad de la cama
ronronear con la garganta
degollar al más incauto
hacer flotar mi terquedad con un sólo suspiro

Alexis sabe desarmarme con una sola gota de sal
buscar mi inconsciente en un cajón lleno de náuseas
ser luciérnaga con insomnio
la canción más bella
el capricho que altera todos mis demás placeres

Alexis puede ser un segundo de caos / o de sosiego
o de rabia / o de incertidumbre
y aún así seguir ardiendo antes de irse a dormir

Alexis huele a noche estridente / a rojo carmín
su cuerpo sabe a otoño / a densa neblina

Alexis es la oscuridad de Buenos Aires
la humedad de Lima
el tráfico de México
el último / último trago
la desolación dividida
un abismo que puedo hacerme morir
con los ojos abiertos
mientras estranguló las estrellas.




miércoles, 4 de octubre de 2017

La Suave PatRIa

“Diré con épica sordina:
La Patria es impecable y diamantina”
RAMÓN LÓPEZ VELARDE

El pintor argentino Fernando Fader (1882-1935) estaba convencido de que para definir a una nación, el verdadero arte era el paisajismo. En este contexto, José María Velasco (1840-1912), Dr. Atl (1875-1964) o Luis Nishizawa (1918-2014) serían, en definitiva, algunos de nuestros mejores exponentes nacionales, a pesar de que la cultura contemporánea mantenga como vanguardia y punto de referencia artística al muralismo mexicano; movimiento cultural que nos brindó sobresalientes caudillos y maravillosas obras, particularmente durante las primeras décadas del siglo XX.
El arte es la conciencia de un pueblo. Pero así como no hay comunidad sin arte, tampoco surge el arte si no existe una convivencia entre distintas personas en un suelo común. El estilo paisajista mexicano, iniciado por los artistas viajeros del siglo XIX, fue retomado en cierta medida por los movimientos nacionalistas durante el cambio de siglo para construir una identidad desde los orígenes de la tierra. No es casualidad por ello, que los autores dedicaran una parte importante de su obra a la representación del paisaje; retratos exclusivos de volcanes, montañas, ríos y valles describieron entonces el rostro geológico, filosófico e histórico de México.
El pasado 15 de septiembre (fecha de la independencia mexicana, conmemoración que de lo festivo ha desplazado a lo simbólico), se celebró en Ladrón galería, ubicada en la colonia Buenos Aires de la Ciudad de México, un happening que oficializó e inauguró la muestra Patria, impecable y diamantina, del artista multidisciplinario Santiago Robles (Ciudad de México, 1984). La curaduría, realizada por Christian Barragán (Ciudad de México, 1985), incluye un mural público —dispuesto en las cercanías de la galería,  esquina de las calles Solis Quiroga y Bolaños Cacho— que le otorga un giro semántico a la obra del poeta mexicano Ramón López Velarde. Con el propósito de generar reflexiones y contrastes históricos en torno a la idea de nación, la obra procesal y cíclica —realizada de forma colaborativa entre rotulistas y artistas de la zona— procura mantenerse en el eje de una esquina urbana destinada al desecho de basura, de la acumulación de ésta y de su abnegada desaparición, de su limpieza constante y de su nuevo inicio cada día que pasa y que genera una nueva acumulación de basura en dicha esquina.  

Cabe recordar que la colonia Buenos Aires —originalmente hogar de un gran número de fontaneros y vendedores de herramientas— a partir de los años 40, con el auge del automóvil y los oficios relacionados con éste, se transformó en un barrio asociado a la venta de autopartes. A partir de la década de los noventa, la colonia comenzó a llamar la atención de artistas debido a la carga simbólica que adquirió, pues se trata de una zona relacionada con una cultura trash de uso y deshecho, tan común en las democracias actuales. Con el tiempo, surgieron asociaciones contraculturales hasta que recientemente se instauraron espacios artísticos de autogestión.
Con un estilo que nos remite a la cultura subterránea, y a la vez con el uso de los colores patrios, la pieza a muro presenta el verso 'Patria, impecable y diamantina', de López Velarde, junto al busto de éste en alto contraste, como si la tinta con la que fue elaborado comenzara a escurrirse por el muro que lo sostiene, haciendo alusión quizá al deslave de los falsos ideales con los que se ha construido este país.
Para actualizar las condiciones y características descritas en La suave patria, Santiago Robles y el poeta Benjamín E. Morales (Ciudad de México, 1984), intervinieron fragmentos del poema —los cuáles se presentan en el interior de Ladrón—, resaltando letras que al leerse juntas forman palabras relacionadas con distintos contextos modernos del país: CORRUPCIÓN / NARCOTRÁFICO / DESAPARECIDOS. Es evidente que después de un siglo, Robles no hace referencia a montañas, valles o ríos para resaltar las características de un arte nacionalista. En cambio, utiliza el verso para hacer hincapié en los fallos que hemos tenido como nación para integrarlos con los ideales de una figura icónica —la de López Velarde— y proponernos una variable dentro del arte colaborativo que ha venido desarrollando en los últimos años. Es quizá en este nuevo contexto que podemos ver la intención del artista por juntar e involucrar a un público amplio, al barrio, a los artistas y a los versos para organizar un anti-grito proclamando: ¡Viva Monsanto! ¡Viva McDonald’s! ¡Viva la sangre! ¡Viva la corrupción!, nombrando así ¿lo que no somos, no nos representa o define? Permitiéndonos recordar que ahí sigue nuestra cultura, como nuestros artistas o poetas (revolucionarios/marginados) como nuestros espacios públicos y muros (algunos olvidados, ignorados, devorados por la publicidad o las campañas políticas, destruidos por los sismos o tapados por la basura). Pero la mayoría, listos para plasmar las grandes ideas, fantasear, unir, parafrasear, convertirse en nuevos paisajes o en nuevos versos, generar un ideal contemporáneo de nación, de patria impecable y diamantina lugar, de expresión para cada uno de sus ciudadan@s y por cada una de sus calles.



viernes, 29 de septiembre de 2017

Gris

Si nunca hubiera levantado la frente
el firmamento no sería gris
si nunca hubiera amado a una mujer
mi conciencia estaría mas limpia.

Si los orgasmos fueran pasajeros
el cielo dejaría de existir.

jueves, 1 de junio de 2017

Lo Negro de tus Párpados

El invierno revolcó tu ausencia
estornudo de enero en tus cabellos
hojas secas
que desgarran frutos en tonos dorados
tus colores.

Hundidas bajo las palabras
luciérnagas fluorescentes
custodian mi conciencia
fantasma de humo denso
que persigue al ómnibus
como una sombra en el techo
de una habitación que resguarda
nuestros cuerpos
descompuestos [ poseídos ]
excitados por las madrugadas
de Buenos Aires.
Tango en tus caderas
tango entre tus muslos
entre tus senos
en tu vagina incendiaria
desesperación silenciosa
de las auroras boreales
que se consumen entre un cigarro
el vino descorchado

y lo negro de tus párpados

que llevan mis estrellas a la mar.

miércoles, 17 de mayo de 2017

Sharon Tate

Es asesinada
la madrugada del 9 de agosto de 1969
dieciséis puñaladas
veintiséis años convertidos en una mancha roja
en la entrada de una mansion de Bervely Hills
la panza en gestación / procreó la muerte
la familia Manson
no tuvó piedad del primogénito / ni de nadie

ayer por la tarde murió Susan Atkins
autora intelectual del crimen
fue sometida a cirugia cerebral
sus neuronas saltaban como palomitas de maíz
en el tostador del subconciente demolido
tuvo parálisis los últimos días de su vida

a las tres y diez de la madrugada
me levanto para ir al baño
hay cucarachas que vuelan
por toda la habitación
tratan de morderme
las atrapo y exprimo sus cuerpos
dejo sus restos por todo el piso

voy hasta tu habitación
entro sigilosamente para no despertarte

no estás

mi cuerpo se comienza a llenar de ronchas
la comezón es una avispa que zurce mi piel
tengo temperatura / a pesar de ello
pienso que mañana
no tendré que ir a trabajar
me hace feliz

a las cinco de la mañana con cincuenta minutos
una voz desde el despertador dice:
ningún herido, todos terminamos muertos
abro los ojos / despierto / o creo despertar.

miércoles, 29 de marzo de 2017

Impares

Pienso en tu reflejo imperfecto de procurar dejar impares tus calcetines, separarlos accidentalmente para que después tengan la voluntad in/propia de buscar su correspondiente. Que lindo que los dejes libres y hacer de tu perfección asimétrica una de las cualidades más lindas cuando te desnudo y observo que tus calcetines son diferentes, uno con el otro, como nosotros, pero que andan juntos, como nosotros, dentro de las botas que andan sobre el cemento, los charcos, el tráfico o los pesados nubarrones de la ciudad, como nosotros también. Será que nos hemos convertido en un par de calcetines impares que andan por ahí en busca de un par de ojos color miel y otros bien oscuros, que nos hagan juego siempre con el corazón histérico que nos ata a los dos.

viernes, 11 de noviembre de 2016

11 · 11

Soy Miguel Torres, comencé a escribir aquí el 11 · 11 · 11 desde una computadora en una de las habitaciones sin ventanas de la planta baja del Palacio de Minería, entonces trabajaba en el posgrado de la Facultad de Ingeniería de la Universidad Nacional Autónoma de México. Hoy, 11 · 11 · 16 escribo desde una pequeña oficina con grandes ventanales del cuarto piso del edificio B de la Facultad de Medicina, Ciudad Universitaria, misma Universidad, diferente ordenador, quizá el mismo clima y el mismo día gris de hace 5 años, cuando inspirado por una novela de Roberto Bolaños, una canción de los Fabulosos Cadillac y el viaje a Lima, provocaron la primer entrada en este blog.

¿Qué ha sucedido desde entonces?

Más viajes, más viejo, más amor y más desamor y más amor del bueno y más versos y más cervezas noqueadas por mi hígado, y más paisajes borrosos y más días de lluvia y más días perdidos y más poemas escritos y menos cabello en mi cabeza y menos verdad en mi rostro y más suciedad en mis ojos y menos culpas en mis manos y un cúmulo de emociones conjestionadas en mis pulmones y una mancha roja en el corazón y más batallas ganadas sobre la cama y menos en el quirófano y más vidas regaladas y más vidas prestadas y más vidas ausentes y menos memoria en el disco duro de mi tálamo hipotálamo y más noches largas y más citas textuales y más errores ortográficos y más sueños stereo y menos paseos inmorales y menos cancines cantadas con el viento y más estrellas fugaces y cigarros apagados y piscos secados y labios oro rubí encendiados y menos películas mudas b/n y más a color y en 3d y 4d y más velocidad por las noches y menos puentes y persecuciones por neza y más alcoholimetros esquivados y más alcoholicos amigos y más noches frente a la playa y más contelaciones borradas con el lapicero de mi dedo índice a puntando al cielo y más cuartos de hotel olvidados en Jesús María y más recuerdos del mar y menos cervezas Pilsen y más gente en el metro y en el metrobus y en los museos y en la plancha del zócalo y en todas partes y más vacíos que dos no pueden respirar y más sueños merecidos y más trayectorias sin final y más placer sobre nuestras miradas y más tu y menos yo y menos soledad y tragos olvidados y peleas con nadie y menos diálogos y menos textos y menos distancias y más neblina y más [sin]razón y más deciciones sobre el tiempo y más olvido y más espera y más indiferencia y más espacio y más después y más historias y menos finales y más entradas [50] en este blog que no sé si alguien lea o le importe leer o nodejedeiportarlesihayalguienqueescribeenel.

"después de todo uno nunca deja de ser un gran don nadie. y está bien."
R. Israel Miranda