Corazón Ordinario

Escurro como un somnoliento / cuerpo pestilente
que viaja por los trenes imaginarios
de esta ciudad / tormenta

la oscuridad del túnel me ahoga
bajo el sonido del mar

cierro los ojos
y sueño que escribo un poema

en el que mi sudorosa carne folla

con todas las partes de tu cuerpo
agua azul con peces negros
estrellas marinas
estrellas de cielo
bajo lo estridente de tu mirada
que puede extermina el mundo
en un instante

Como suicida húmedo

me desintegro
entre tus muslos estrechos

criatura o/diosa
planta carnívora
medusa eléctrica
que oscurece los días
ilumina la noche
consume mis ojos
me lleva al psiquiatra

y espera bajo el fuego

el golpe cardiaco

que parta este corazón ordinario

y lo despierte de esta te/diosa letanía

de 24 mil horas de viaje

a ninguna parte

La ciudad / vendaval

nos ha convertido en un poema

y aún no tengo el sueño necesario para escribirlo.

¡Alarma!

En algún instante, no hace mucho tiempo, a penas lo recuerdo, comencé a vivir sin pensar en el transcurso de los días, a filtrar las mañanas por la cafetera hasta disolverlas en el trafico de las noches por la avenida Insurgentes Norte.

Llevo meses sin poder escribir una buena línea, un buen verso, algo que desmadre el inconsciente, ofenda el instinto. Pero nada sale de mi cabeza más que trabajo de oficina.

El deterioro que mi cuerpo siente al tener que acostumbrase a la rutina, a un edificio, a personas encerradas, estacionadas en habitaciones que desintegran su energía para conseguir dinero, esconde mi verdadero deseo de quedarme en casa y  no hacer nada. O el de salir a las calles del centro y toparme con una vida de aventuras y libertinaje con la que se sueña y muy pocas veces se hace realidad.

La abstinencia de letras no me ha impedido tener  ideas que se revolotean en mi mente. Ahí hay paisajes, nombres, muchos sentimientos, descuidos, un cúmulo de situaciones, acciones, pero casi nada es concreto.

Se que ahora escribo por el simple hecho de regresar.

Tratar de llevarme bien con el teclado de esta máquina para que me permita decir cosas es lo único que me queda. Además de las ráfagas en mi cabeza y el sonido de una ¡ALARMA! que no deja de joder en mis oídos y que indiscutiblemente proviene del mundo exterior pero que para mí, es la inmovilidad de mi percepción aturdida en esta tarde de septiembre que me ha generado el innecesario impulso de escribir.

En unas horas o quizá mañana o dentro de algunos meses volveré a releer estas líneas, quizá nada tenga importancia entonces, como ahora y todo se reconvierta en un montón de imágenes que simplemente desfilaron sin sentido por esta malquerida cotidianidad de conciencia implosiva, rezagada, perdida por los días que no se puede escribir porque simplemente, no le importan a nadie.

No Escribo Nada

Trato de escribir algo

que no sé todavía

que es

una idea me hunde entre signos

el mar brota de las coladeras

borro palabras / acentos

trato de escribir algo

beso un cadáver

mientras el teléfono suena

no me responde nadie

el cadáver ahora en el piso

más palabras

el cadáver frío me excita

hormigas salen de sus cavidades

se desbordan en mi

colapso horizontal

eyaculo sobre sus ojos cerrados

soy un animal infame

un cúmulo de errores

escondidos entre estas líneas

que no dicen nada

entierro el cadáver bajo un verso

entre un suspiro

y la fosa del tiempo

estoy enfermo

borro todo

se queda algo

no escribo nada.