Las Ventanas Abiertas Ya No Dan Al Cielo

Es verdad, que en algún momento dejé de crecer 

y comencé a morir

y la vida se aceleró / y se aburrió / y se modernizó

y estuve dispuesto a saltar en cualquier instante

hacia la agonía de mi imaginación

fue entonces que las paredes se estrecharon

y el cenicero dejó de atiborrarse de bachitas,

y los latones de cerveza

ya no marcharon como fichas de ajedrez

hacia la basura

fue entonces que el tejado obligado

y las columnas llenas de responsabilidad

ocuparon el lugar 

que antes habitaba

el desquicio y la despreocupación

el deseo desenfrenado 

y el mareo del itinerante borracho 

que me despertaba 

en medio de la oscuridad 

con los bolsillos llenos de centellas 

y un firmamento encendido 

y el corazón rabioso 

y las vísceras quemadas por placer; 

ahora esa parte de mi vida se está desvaneciendo, 

ahora las ventanas abiertas ya no dan al cielo 

ni a la luna decrépita / ni a una perturbada constelación 

ahora un torbellino de cenizas 

me ha arrebatado los tendones 

y me ha dejado fatigado 

enfermo de tanto ver llover, 

silenciado entre los murmullos 

de mis pulmones palpitando

es ahora,

en medio del horizonte color té,

que me postro frente aquella puerta que está entreabierta en las entrañas de uno y por la que han pasado como un flash back los rostros que admiré, que odié, que amé, que envidié, que desprecié, los rostros que protegí, los que arranqué, de los que me defendí y busqué vanamente dentro de este tórax que ya no es mío, si no de la ausencia de los amores que he calcinado en él, porque es verdad, que en algún momento dejé de crecer y he comenzado a morir.